А он - мостил дорогу в небо,
Но не хватило кирпича,
Упал и умер...
И в деревне не вспоминают Кузьмича.
М. Пушкина
Голова забита странными ассоциациями... В общем-то, это не стихи и не проза... Так, размышлизмы =)
читать дальшеСо сломанным каблуком
Я напоминаю себе ветерана
Великой Вьетнамской Войны
За свободу и независимость
Опального клана Тайра.
***
Во сне я слышу, как он садится
Ко мне на кровать. И даже слышу,
Как он улыбается: шелест крыльев бабочки -
Вот звук его неуловимой улыбки.
Во сне он пахнет сигаретами
И немножечко кровью.
В сером, с горизонтальной полоской, свитере
Он похож на призрак - и на камею
На мраморе.
Во сне я беру его за запястья -
Блестят часы и закатывается длинный рукав.
А руки у него тёплые.
Я знала его руки
Ещё до того, как узнала его
Лицо -
Эти руки были у того парнишки
В Питере,
Который спросил дорогу на набережную,
И с которым мы вместе
Смотрели карту.
Я перехватываю его за запястья,
Но он отворачивается.
Я стараюсь приподняться,
Чтобы (быть может,
Если он позволит)
Поцеловать эти губы
С запахом Marlboro.
И только тогда понимаю,
Что лицо эмалевого призрака
С чёрными провалами глазниц -
Это не его
Лицо.