...мог бы сказать мне один знакомый и донельзя обоятельный джентльмен, который иногда играет мне по телефону на гитаре и звонит непременно невовремя: когда я моюсь, когда у меня заняты руки, когда у меня семинар или когда я в интернете. Но не говорит. Потому что не знает, что я скурвилась.
И не узнает, надеюсь.
На прошлой неделе было ПЛООООХО, но весело.
На этой - всё, в принципе, нормально, но... На душе мерзко, будто всё там заросло паутиной... Из-за общего болезненного состояния (гайморит, похоже), я разучилась радоваться весне. Жаркое потное пыльное время года. Надеть нечего, волосы мешают, насморк и головная боль.
И абсолютно ничего не хочется.
Точнее, я жутко устала от себя. Наверное, это в порядке вещей.

В общем и целом - это бред... Просто настроение такое...

Уходить от себя надо в самую тёмную ночь,
По касательной к пыльному небу, по лезвиям крыш.
Это больно, как будто от губ отдирается скотч.
Но так нужно, малыш.

Уходя от себя, не забудь погасить в себе свет,
Начерти на оконном стекле пару строчек Басё...
В человеческих душах навряд ли остался твой след.
Ты устал, вот и всё.

Уходи навсегда. Не надейся, назад не зовут.
Так бывает: ненужный себе остаётся один,
Как порвавшая ниточки кукла, как плачущий шут,
Как немой арлекин.