Вчера отчаянно не спалось - имеено потому, что решил лечь спать пораньше... А кнопки "завершить мысль" на затылке не предусмотрено...
Всё дело в воспоминаниях. Для меня - только в них, как бы странно это не звучало. Я копилка воспоминаний. И, казалось бы, чего ещё желать, проснувшись с ним на сдвинутых кроватях, надев его футболку... тёмно-зеленую, кажется... или серую. Я не помню, а это значит, это значит... что я не хочу это вспоминать. Я спрашиваю себя: любила ли я его? Да, любила... Делал ли он мне больно? Часто, но никогда - сознательно. А я? Да. Много-много раз. Хочу ли я всё это вернуть - нашу крышу, где он смеялся над моим "весь город у ног" и говорил "всего лишь один микрорайон и то не весь"? тень его рук и его гитары на занавесе концертного зала? снежную ночь и мое дежурство под его сиящим окном? проколы от капельницы на его вене? продуктовый набор четы рокеров: презервативы и мартини? единственную за пять лет бордовую розу? его слёзы? мои слёзы?
Нет.
Жалею, но не хочу.
***
Всё дело в воспоминаниях. У нас была луна, туман, мост, кровь и розы. Снова розы, на этот раз три - тёмные до черноты. Попытки общения, попытки сблизиться (мы слишком похожи, половинка инь и ян, половинка мужчины и женщины в каждом), попытка поцелуя... Он так и не превратился в принца, хотя руки и губы были холодны как у лягушки.
Я боюсь не многих... его я боялась по-настоящему.
Он меня никогда не любил, нет.
Верно, преданно, искренне он любил придуманный образ, да вот беда, я оказалась никудышной глыбой мрамора, из меня так и не вышло Галатеи.
***
Она. Что тут скажешь? У меня не было человека ближе, а оказалось, не было и желаннее... Начало мая, ночь, близкие тёплые звёзды, сломанный каблук, "Можно, я тебя поцелую?" - "Можно". Вот тут-то и поверишь, что от страсти может срывать крышу... Только что вы просто обнимаетесь, и вот уже ты после недолгой борьбы сдаешься на милость сильного. Никто не целовал меня яростнее и жестче. Никто не мог обращаться со мной с таким великолепным пофигизмом. Вопрос приоритетов. Кто-то нужен больше, кто-то меньше.
И некого винить.
***
Алкогольные поцелуи. Алкогольные признания. Алкоголь освобождает от оков... Это хорошо. Правильно. Теперь я хотя бы знаю, что мне не на что надеяться.
Ха-ха.
***
Я не про секс, нет... Я про любовь. А про любовь говорят шёпотом, чтобы не истрепать... Поэтому тс-с-с-с.
Всё дело в воспоминаниях, правда. И если воспомнания и надежда - это всё, что у меня есть сейчас, то я буду жить воспоминаниями и надеждой.
Ты самое лучшое, что со мной было.
Есть.
Будет.
Даже просто смотреть с тобой "Чистую романтику" и "Гардемаринов", пить вермут, зарываться лицом в твои волосы - уже счастье.
Только ты можешь в постели говорить об Этерне. Только ты можешь держать меня на грани жизни и смерти.
Хэмингуэй был прав.
Земля правда плывёт.