Моя жизнь пополам: манга и журнал "Мурзилка" (с) Sky Trip
Разговор о лжи напомнил вот что... По-моему, красивые стихи.
И хорошо помогают (вру, ни черта не помогают!) вытравить из сознание рифмованную прозу.
Которой (котрым) живу.
М.И. Цветаева
Безумье - и благоразумье,
Позор - и честь,
Все, что наводит на раздумье,
Все слишком есть -
Во мне. - Все каторжные страсти
Свились в одну! -
Так в волосах моих - все масти
Ведут войну!
Я знаю весь любовный шепот,
- Ах, наизусть! -
- Мой двадцатидвухлетний опыт -
Сплошная грусть!
Но облик мой - невинно розов,
- Что ни скажи! -
Я виртуоз из виртуозов
В искусстве лжи.
В ней, запускаемой как мячик
- Ловимый вновь! -
Моих прабабушек-полячек
Сказалась кровь.
Лгу оттого, что по кладбищам
Трава растет,
Лгу оттого, что по кладбищам
Метель метет...
От скрипки - от автомобиля -
Шелков, огня...
От пытки, что не все любили
Одну меня!
От боли, что не я - невеста
У жениха...
От жеста и стиха - для жеста
И для стиха!
От нежного боа на шее...
И как могу
Не лгать, - раз голос мой нежнее,
Когда я лгу...
И хорошо помогают (вру, ни черта не помогают!) вытравить из сознание рифмованную прозу.
Которой (котрым) живу.
М.И. Цветаева
Безумье - и благоразумье,
Позор - и честь,
Все, что наводит на раздумье,
Все слишком есть -
Во мне. - Все каторжные страсти
Свились в одну! -
Так в волосах моих - все масти
Ведут войну!
Я знаю весь любовный шепот,
- Ах, наизусть! -
- Мой двадцатидвухлетний опыт -
Сплошная грусть!
Но облик мой - невинно розов,
- Что ни скажи! -
Я виртуоз из виртуозов
В искусстве лжи.
В ней, запускаемой как мячик
- Ловимый вновь! -
Моих прабабушек-полячек
Сказалась кровь.
Лгу оттого, что по кладбищам
Трава растет,
Лгу оттого, что по кладбищам
Метель метет...
От скрипки - от автомобиля -
Шелков, огня...
От пытки, что не все любили
Одну меня!
От боли, что не я - невеста
У жениха...
От жеста и стиха - для жеста
И для стиха!
От нежного боа на шее...
И как могу
Не лгать, - раз голос мой нежнее,
Когда я лгу...
Мой двадцатидвухлетний опыт -
Сплошная грусть!
От пытки, что не все любили
Одну меня!
От жеста и стиха - для жеста
И для стиха!
Ну и "Безумье и благоразумье". Это, кажется, кредо.
Отсюда - и подпись под аватаркой.
Люблю раннего Маяковского, а Марина Ивановна, без всякой лишней патетики это говорю - моё всё.
DaemonFf, трудно - безусловно... Просто иногда начинаешь смотреть на чьё-то творчество с неожиданной стороны... У меня так с Маяковским было, когда за непонятными строчками почувствовала "настоящее"... Может, это мне так показалось. Но начала его понимать.
Хотя необъятный человечище... Куда мне до него.
И...
Смещая даты
Иглой внутри себя скитаться
У притяженья в кабале.
Но – поздно. Спущен в феврале
Курок на цифре 18.
Плевок осечки – дар судьбы.
О, как отныне станет течь в нас
За единицей – бесконечность,
Поставленная на дыбы!
Какие зоркие слова
Под корешками пустят корни!
И… срикошетят в сорок два
Петлёй, напрягшейся на горле.
Днём раньше – кончится мятеж
Строки, оставленной для писем.
Легко ль – в подставленную брешь
Ладоней, сыпать этот бисер?!
Что унесу в своей горсти?
Чьим откровеньем обмираю?
Прости. За всё меня прости.
Кто мне тебя простит –
не знаю…
Прости. За всё меня прости.
Кто мне тебя простит –
не знаю…
А это... древний юношеский максимализм и сумятица в мыслях:
Столетие спустя, как отдышу...
М.И. цветаева.
Ста лет не прошло ещё, господи боже,
Зачем же мы с Вами так странно похожи?
Неужто я оттиск на плоти и коже
Горящей во мгле судьбы?
Две полные мордочки - разные годы,
Очки и стихи, и желанье свободы...
О, дайте поверить, что я - Ваши всходы,
Ожившие вдруг следы.
О, дайте поверить... Но, Боже, как страшно:
Яд, выпитый Вами - моя теперь чаша.
Вы слышите, бьёт полуночная стража:
"Сгореть - и восстать в золе!"
На год младше Вас - на семь лет меня старше,
Ваш ангел-хранитель - мой ангел, но падший...
О, дар слишком дорог для тени пропащей,
Что кончит свой век в петле.
О, дар слишком дорог, и путь слишком труден,
А кто оступился - в веках неподсуден...
Сбежать бы и скрыться в убежище буден,
Чтоб страшный огонь угас.
Но разве простят уронившего знамя?!
Что брошено в сердце - восходит стихами.
Я верю в свой голос! Услышьте, я с Вами
И я отомщу за Вас!
А строки:
"Прости. За всё меня прости.
Кто мне тебя простит –
не знаю…"
Сильно не нравятся мне обращением на "ты", честно признаться. Не то чтобы, в данном случае - фамильярность, но...
А с "Вы" не звучат, хоть тресни! Я долго с этим мучилась.
You could call it 'Art', but i would call it 'Insight' (цитирую Сэйджо)